Увы, все пройдено, все позади,

Закрыт в свинцовых тучах небосвод;

Надежду бы, какой-то впереди —

Просвету оловянному, хоть ход...

Зима она — зима, и выбор небогат,

Круг развлечений — вон..., телеэкран.

Осточертел давно уже расклад,

Сидишь пред ним, как словно истукан...

Уже вникать я в смыслы перестал,

Уже противен в них и общий фон;

Каналов много; что вот ни канал —

Дебильных сериалов марафон.

«Прямой эфир»..., да всякий там — Прокруст,

Не хочет слушать — хочет изрекать;

И истина вся, из его лишь уст —

Тут в спорах смысла нечего искать...

Ну, разве новости..., не в радость и они,

Во всю шпыняют недруги страну.

Впустую зимние проводишь дни,

Заденешь ли тут нужную струну...

Ну, Интернет есть..., слава Богу, есть,

Да незадача, слабоват я тут;

Моложе быть бы, чтобы в дебри лезть,

Мои попытки — лишь напрасный труд.

Бурлит, шумит во всю, «Чувашский сайт» -

«Чуваш не ценит, свой родной язык»!

Вопрос меня уже не «волновайт» -

Востребованность потеряла стык.

Сегодня сняли нашего «главу»,

А мне «по барабану» это все...

Останься он как прежде, «на плаву» -

«По барабану», — я б сказал еще...

Поесть, попить бы, повкуснее что –

Да вкус соломы, что толкаешь в рот...

Не в радость жизнь, буквально все не то -

Апатия берет так в оборот...

От редакции: данное произведение было прислано давно, и лишь сейчас нашлось время для его размещения.